Моя жизнь бесконечно далека от любви. Что это за чувство, где оно наносит удар, как сводит с ума до того, что невозможно ни жить, ни умереть.. Все это мне неизвестно и чуждо, как голод африканских детей или жизнь сельского пенсионера... Я никого не люблю и меня никто не любит. Сложно представить, что когда-то родители любили друг друга - любили так сильно, что дали жизнь мне. Странно знать, что все эти пары, которые идут по улице за окном, тоже любят друг друга по большей части. Что почти каждый брак задумывался по любви. Что кто-то уже со школьной скамьи плачет, смеется, страдает, не может и не хочет спать по ночам... Любят. Это наркотик, ведь верно? И я ощущаю себя одним из немногих здоровых людей среди наркоманов, с горящими глазами рассказывающих об ощущениях от последней дозы или простирающих руки в мольбе, не в сила прожить без новой... Это безумие, это наслаждение, это смерть, это любовь.
И даже я пишу о ней, хотя не имею не малейшего представления, что это такое. Слишком уж много ее вокруг - чужой, неощутимой... Но видимой. Миражи любви...
Поневоле чувствуешь и себя сумасшедшей.