еще не выпал вороватый снег
и слово ластится чернилами угря
пока ты ему нужен
а потом
махнет строкой
и умыкнет лампады масло
ему свобода
а тебе урон
намажешь скороспелый бутерброд
живого сендвича прогнав забытый запах
погонишь стаи туч и мыслей
запад доест закат
а утром на плече
бес стихотворный тихо свесив лапу
опять подбросит уголь первых строк
не обещая справки об удо