Это ощущение появилось четыре года назад. При взгляде на ухоженные и самодовольные клумбы с цветами. И до этого времени у меня были сложности с ними, по разным причинам. Наслаивались межличностные конфликты, которые перекрываются форс-мажорами флоры в фольге авторского дизайна. Детская психотравма смерти друга, когда цветы на асфальте врезались в сознание крепче чем рубцы и шрамы.
А четыре года назад, я увидел в этом благоухании оттенок какой-то искусственной красоты, обильной, как плотная неопрятная женщина с одеждой, растянутой на складках у пуговиц. Неестественная красота цветов и стоячий солитон безжизненного воздуха это ощущение только усилили. До этого, рассматривая фотографии знакомых, которые они привезли с Тайланда, удивлялся, как они не устают жить среди своих цветов. Их так много и все они разные.
Иногда в перерывах этой неприязни нет-нет и прорвется какой-нибудь полевой экземпляр. Недавно вот, это удалось дикой герани.
Учителя иногда напоминают циничных хирургов, это не оговор, а понимание, чем отстраненнее хирург, тем качественней его помощь. Так вот, циничные учителя сопки цветов к знаковым дням, вроде 1 сентября и далее, называют в шутку "братской могилой". Интересно, осталась ли эта шутка в ходу после Беслана.
|
|
