Над Иерусалимом облака,
ты не поверишь, цвета апельсина,
вот облако кудлатое, как псина,
вот облако, как детская рука.

А вот закат раскинулся, высок,
над светлыми, над вечными холмами…
читай свои молитвы на восток,
мой имярек, неясными словами.

Читай свои молитвы на восток,
они дойдут куда верней, чем почта,
клочок земли, и неба лоскуток,
да вечность между ними — вот и всё, что

есть у тебя… в трясущихся руках
неси авоську банок из-под пива…
а над землёй немыслимо красиво,
гляди, плывут в закате облака.

И, голову задрав, остановись,
смотри — меж ними, выше всех печалей
неспешно уплывает чья-то жизнь…
уж не твоя ли, милый, не твоя ли?

2007

© Михаил Розенштейн