Всесоюзные места освобождения совков от наносной годовой пыли были как местного уровня, так и государственного. Их посещение исходило из финансовых возможностей, теплых кормушечьих мест или родственников, имеющих вход во власть с черного уровня. Большая часть их располагалась в Крыму, Прибалтике, на Алтае...
Мне не довелось покуражиться на советском блатном песке. Мой отдых проходил в скромных локациях республиканского уровня. И хотя к тому времени я уже обладал боевыми навыками полевого фотографа, почти ни в одно свое путешествие в летний отдых я не украл у света щелчком объектива диафрагму летней зелени.
Память бывает цветная и черно-белая. Как фотографии. В одной эмоции напоминают фейерверочный шип бутылки при вскрытии минералки в теплом помещении. Там бурлят воспоминания, перемешанные с запахами духов и ритмами музыки, гормональным желанием подростка нравиться и рациональной скромностью уровня "кто я такой, ...и права не имею...". Они остаются и потом у взрослых, но картинки уже более реалистичные и запахи другие, антибиочная отрыжка в носоглотке, сладковатый привкус спирта после системы, вечная хлорка и бьющий по родничку рингтон телефонного звонка, как в том, фильме-катастрофе про американскую дружбу и любовь, однажды сошедшую с экрана в твою жизнь музыкой автора, забывшего, что он живет на земле...Или простившего ее за то, что он живет уже не на земле...
Первый уровень цвета в воспоминаниях рискует выцветать быстрее и контрастнее, и хотя в черно-белый формат им все равно не превратиться, они как сепия, что-то среднее между отошедшей от наста первой прогретости земли и просыпанным кофе на столе, которое при стирании создает неприятное ощущение чужого...
Вспоминая свой демократический отдых в формате между черно-белым и сепией, нащупываю ощущение от того времени и места, где приходилось бывать не однажды, года три в разрядку вперемежку с другими возможностями. Обилие фруктового рая и доступность алычи и слив для вечно голодных на сладкие фрукты советских людей, как-то сразу своей доступностью, как волшебным ключом открывали двери твоего мира. И ты в гостях чувствовал себя уютнее чем дома, хотя иногда тянуло и туда.
Атмосфера моего отдыха была как нянька, отличаясь невмешательством и постепенностью. В этом новом мире я познакомился с чувством деликатной свободы, где нейтралитет и невмешательство в твою личную историю, тонкое проникновение в твое подсознание не сногсшибающей архитектурой и креативом, а скромными улочками одноэтажных домиков, много ценнее и дороже, чем все эти эксклюзивы... Они как вышибалы выбивают твое личное из области реального. Воспоминания, размазанные миллионами у Лувра, вышибут из тебя на этот миллион впечатлений. Ощущение тишины у волны, тянущейся к твоим ногам, ты не забудешь, даже если станешь на песок Эболы.
Этот переход стихий не забудется, потому что в его диалектике — плавный градиент перехода, где детское нетерпение уступает взрослому чувству пофигизма, называемого философами Востока состоянием самадхи или Дао, созерцания или отречения от мира. Ступни уже не помнят тот мелкий и белесый песок...Но вода, которая принимала тебя по миллиметру, долго-долго, пока ты шел к глубине, 10,20,30 метров...Она не казалась хищником, как сейчас. Она была гладью, существующей независимо от тебя. Она давала тебе право смотреть на свое отражение или видеть в нем небо. И то, что она однажды утратила это свойство, не вина и не беда тех, кто там живет, родился...А непродуманный шаг тех, кто ворвался туда как варвар...На чужих фотографиях и запахах реанимации..
Американцы умеют забирать в картины музыкой. Даже если вы видели только трейлер картины, которую я подразумеваю, образ пирамидальных тополей и пшеничного поля навсегда останется в вашем сознании как способность извлекать из себя глубину на полном мелкосопочнике...Правда для этого придется подкинуть ментальные коннекты к другим зрителям...Но..Это ведь тоже отражения, а они неделимы...
Когда у итальянцев наметились первые неудачи с новым испытанием биологических хакеров, на Стене Плача 15 марта спроецировали итальянский флаг ...И молились об Италии...Стране "не повезло" с Ватиканом как Израилю с Гефсиманией... Это две религиозных площадки, которые аккумулируют христианскую ветвь...Это единственная причина, по которой там такой прирост проблем...
Но это в той Италии, в которой меня не было..В моей никто не ушел, а кто ушел, он не итальянец...Так нас создали, и именно об этом переживал Соломон в словах...Многие знания...многие депрессии...
А я могу говорить только о тех местах, где я был..Мягкая топкая волна..Бледный мелкий песок...Приветливое щадящее дно и по температуре воды и по кинестетике..Так шел бы и шел, не вспоминая, а просто оставаясь..там ...ребенком...опуская отражения черно-белых фотографий по волнам эфирных войн...
В Музее Пржевальского, небогатом и немного неустроенном тогда, когда республики финансировались по остаточному принципу, помню запах исторической пыли и сбруи тяжеловозов, выведенных и названных именем путешественника...Неуклюжие, в противовес и антиподность пони, громилы труда, не грациозные и немного смешные лошади...И очень много дикой облепихи...Хотя, она всегда дикая...Эти маленькие оранжевые драже, похожие на ревит..Пусть все потерянные ключи...через памятник предпоследнего Папы Римского...фильмы Чаплина тоже черно-белые...где огни маленьких городов..по транзакциям света сеошников...через запах метро и яблок...вернутся назад в этот детский песок...
Под музыку упомянутых мной фильмов...Угаданных или нет, не важно...
|
|
