ты говорил когда-нибудь в пустоту,
в небо, сеющее капли дождя
на равнодушный лес, на поле до горизонта?
ты говоришь - а небо в ответ молчит
каждой каплей облака,
каждым миллиметром свободы,
каждым следом взмаха крыла ласточки,
носившейся над землей перед самым дождем.
ты говоришь – и твои слова растворяются
теряются в сером воздухе,
сливаются с ветром, с запахом
мокрой земли.
травы
жмутся к твоим ногам,
будто бы ищут защиты или сочувствия.
оплетают
мысли.
и кажется – где-то на грани твоего сознания
и этой неподвижности мироздания
звучит музыка –
ты почти слышишь ее,
не заглушенную птичьими криками.
ты знаешь,
что сделав шаг
можешь попасть в любую другую вселенную,
или слиться с этой
в экстазе или в попытке объединения,
ты можешь быть сразу всем,
каждой молекулой -
и, скорее всего, у тебя получится –
но ты стоишь на месте и говоришь
в тишину, в небо, в дождь.
с богом.
или с самим собой.
это одно и то же.