Тема Teol - О капельке мира в твоих ладонях.

Иррациональное ощущение уюта на работе схватило меня за сердце и не отпускает. Черт подери, на работе мне хорошо. Это невозможно. Это Противоестественно. Даже тапочки на ногах уборщицы не вызывают у меня отвращения. На работе у меня неожиданно хватает времени, пусть по чуть-чуть, урывками, но хватает – на общение, на почитать, на откомментировать, на попить чаю, на улыбнуться проходящему мимо, на подумать в конце концов – обо всем, о чем все время хочется, а времени нету. У меня, кажется, лицо счастливое. Точно счастливое – вон смотрит из зеркала своими серыми, такое все сияющее.
Так не бывает.
Не будите меня сегодня, мне снится, что мир прекрасен.

* * *

Удивительно, до чего похожи в поведении совершенно незнакомые люди. В мелочах. Во внешнем и внутреннем, в том, как они на меня смотрят в разные моменты моей жизни, одинаково развалясь на кожаных диванчиках в разных углах Москвы. Как в ответ на шутку одинаково прищуривают глаза. Как морщат нос и поджимают губы. Как смеются, рассказывая собственную байку, заразительно так, что хочется с ними, и очки у них одинаково съезжают на нос. И ведь если сказать им, что они на кого-то там похожи как две капли воды, они только пожмут плечами – мало ли?

Самое странное, что ведь не с одной копирки. Разные они все, на самом-то деле, просто вот челки у них одинаковые, пьют они одни и те же коктейли и интонации у них одни и те же. Они же такие разные, когда вот так вот берут меня за руку, наклоняют голову и смотрят в глаза. У них разное там, во взгляде. Разные миры, разные мысли, разное завтра. У кого-то нежность, у кого-то страх, у кого-то что-то еще. Просто ресницы одинаково полуопущены. У них даже поцелуи разные, хоть и с одним запахом.


* * *

Время, кажется, все-таки что-то прозрачное и хрупкое. Может быть, стекло, которое получилось из песка, мутноватое по краям. Одно неосторожное движение – и со звоном на осколки. А ты потом ползаешь на карачках по полу и осколки собираешь, чтобы не порезаться, наступив голой пяткой. Собираешь, собираешь, а все равно всех не соберешь, и пальцы порежешь об острое. И будешь завороженно смотреть, как капелька крови течет по ладони и падает в пустоту. Нет, не потому, что красиво, а потому что как-то совсем не больно, а пятно на ковре останется. Это такая специальная магия - оставлять себя пятнаышками на чужих коврах, которые кто-то когда-то ткал, и чьи-то судьбы вплетал туда нитями, чтобы узор получался красочнее...
Зато насыпать потом осколки времени в бокал, налить красного вина, и смотреть, как они там звонко пересыпаются в алом, как свет отражается, будто ото льда, но лед-то не тает…
А когда надоест – выпить залпом.