Не раз и не два волновал меня этот вопрос: о ком, чёрт возьми, ты считал, я пишу эти строки? О Джареде Лето, о бывшем, о мэре, о Блоке? Твоя интуиция терпит тотальный износ.
Зачем, как ты думаешь, я покупала духи? Сто первое платье и шпильки [в них дьявольски больно ходить]? Не затем, чтобы ты посмотрел недовольно и мне приписал непонятно какие грехи.
Я честно пыталась стать лучше, насколько могла. Училась поменьше язвить [милый, как это сложно!], вести диалоги двусмысленно и осторожно. Мои начинания в полдень сгорели дотла.
Я сущий кошмар наяву. Не дай Бог и врагу такую как я. У тебя будут лучше и слаще - молчать, улыбаться, хвалить тебя больше и чаще. А я стать твоим идеалом, увы, не смогу.
Я всё еще склонна к творительному падежу, тебе же винительный крайне к лицу. Виноваты, конечно же, все в неудачах твоих и утратах.
А я? О тебе я уже ничего не пишу.