По речке, по небу плывут облака,
Им не опоздать к сентябрю…
Боюсь я услышать сухое «пока»,
О лете с тобой говорю:
О наших березах, о нашей сосне,
О наших цветах полевых…
А, может быть, отпуск приснился во сне?
Вернемся... И снова на «вы»?
Мила Стрелецкая
2007