Тревожно, брат: нет в мыслях позитива...Нет, не депрессия, скорей – упадок сил. С утра – туман, размыта перспектива, и белый свет не то, чтобы не мил, а, знаешь, как-то стал не интересен...
Я не пишу давно весёлых песен, и писем я весёлых не пишу...
Что делаю? Хожу, сижу, дышу...
Да иногда вот балуюсь стихами, когда уже совсем невмоготу...
Но веришь, брат, (признаюсь – между нами): я сам осознаю их пустоту...
Пустое всё – пусты стихотворенья.
Деревья опустели без листвы... Пусты мои благие устремленья, и все мои сомнения –
пусты...
А вот, к примеру, что такое счастье? Ты был к нему когда-нибудь причастен?
Спасибо, брат, что не сказал в ответ банальности о суете сует...
Тревожно, брат: нет в мире совершенства... Салонное мне чуждо декадентство,
но если ранит до смерти любовь, то много надо запасать гробов для будущих влюблённых...
...Знаешь, время, как капельки по жёлобу, годами стекает – и, как дятел, долбит в темя...
А я всё грежу сказочными снами из детства: в них на всё просты ответы, и буйство красок солнечного лета...
А нынче осень, брат, и жди – не жди: пора безвременья, туман, дожди...
Павел Рахметов, 2008
|
|