В детстве, конечно, всё было иначе. И ёлки зеленее, и конфеты слаще. Но. Некоторых людей с Новым годом лучше не поздравлять. Я была бы премного благодарна, если б на Новый год обо мне немножко забыли, однако не тут -то было. Приходится принимать поздравления, ибо "традиции, сэр". Плюс плавное переползание в ДР, которое тоже давно не радует. Ну не люблю я эти праздники. Не люблю. И они мстят.

Накануне в семью подруги ворвалась смерть - как всегда, зло, нежданно, с размаху. Впрочем, даже если её как бы ждёшь, она всё равно парадоксальным образом остаётся нежданной. Ибо не сейчас. Не в эту минуту. Не сию секунду. А следующая секунда остаётся частичкой вечности, и какой с неё спрос. В общем, было печально и страшно. Наши лодки давно уже плывут ровно посередине реки Потерь, она же Лета. Через день звонок, очередные поздравления. От человека, до феноменального пессимизма которого мне ещё расти, как бамбук. Говорю, спасибо, но праздника, собственно, не было, потому что человек умер, и к воспоминаниям о том, что сутки назад он ещё дышал, улыбался и ни о чём таком и не подозревал, подтянулись воспоминания о своих близких, которые и знали, и почти что смирялись, и всё же до последнего вздоха надеялись... Да ладно. В ответ раздалось: "Счастливый! Вот повезло! Как я ему завидую!" Ну что тут сказать? Только вздохнуть. И только прибавить мысленно: чему тут завидовать? Если уж так тянет "туда", двери всегда открыты... Да, знаю, что этой песне уже добрая дюжина лет. И не очень-то тянет. И вроде как "вера не позволяет". Да полноте, как сказали бы в старинном романе. "Низачёт", как принято выражаться сейчас. Милые и неумные вы мои. Сколько бы лет вам ни было, 17 или 75, не нужно заигрывать с этим. Не нужно звать смерть. Её не зовут, она все дороги прекрасно знает сама. И в срок, который всегда покажется жестоким и неуместным, отыщет вас, как того несчастного персидского садовника из старой-престарой притчи. Дышите, покуда дышится. И да. С Новым годом, что ли...