«А снег идет, а снег идет! И всё вокруг мерцает и плывет!» - напевая, прогуливаюсь по аллеям парка. Ошалевший от свежего воздуха, Филипп Филиппыч радостно нарезает круги, то ныряя в сугробы, то пытаясь ловить мельтешащие снежинки.
Да-а, снегопады нынче весьма и весьма обильные. Тонкие стройные березки ехидно хихикают в сторону своих соседок – сосен и елок, натужно кряхтящих под тяжестью снежного богатства. А небо продолжает щедро осыпать их миллионами сверкающих белых хлопьев.
«Зато зимой и летом – зеленые! Не то что мы – голые и тощие!» – дразнят березки полузадавленных хвойных бедолаг, которые частенько любили похвастаться: мол, мы-то всегда красивые – в отличие от всяких лиственных. Зато сейчас ветки без листьев – настоящее спасение для деревьев: на них оседает минимальное количество снега, и они не ломаются под его тяжестью.
«Не всегда красота – во благо», - говорю тоном умудренного жизнью философа, и подзываю своего песика: нам пора возвращаться домой.