- Ты уже слышала, что Игорь погиб? - спросил меня Андрюха, заводя машину.
Я кивнула: - Мне вчера рассказали. Поехал в командировку в Казань, сел на междугороднее такси вместе с тремя попутчиками, а водитель, несмотря на гололед, начал лихачить. Машину занесло, и она на полной скорости въехала в КАМАЗ на соседней полосе. В итоге, четыре изуродованных трупа…
- Да, - говорит Андрей, внимательно глядя на дорогу. – Я видел это авто после аварии – как раз мимо проезжал, - вся передняя часть всмятку. Зато сам водила отделался ушибами и парой переломов. Дебилам почему-то всегда везет.
Мне очень грустно: это первый человек из нашего с Андрюхой класса, который ушел навсегда. А ведь ему было всего тридцать два года…
…Одноклассников, как и родственников не выбирают: их можно ненавидеть или, наоборот, любить, но от них никуда не деться – разве что перейти на домашнее обучение. Поэтому смерть однокашника практически всегда воспринимается болезненно: ведь он или она проучились бок о бок с тобой не один год. У вас были общие воспоминания, общий круг общения, общие «наставники» …
- Я был на похоронах, - продолжает разговор Андрей. – Жалко родителей, постарели сразу лет на десять-пятнадцать. Но жене еще хуже: у них с Игорем двое детей маленьких, и она сейчас беременна третьим. Теперь у нее только один выход – аборт. Иначе старших не вытянет. Да и личную жизнь никогда не сможет устроить – с таким-то количеством детей…
Я изумилась: - Ты что? Они же с Игорем наверняка ждали этого малыша, имя ему подбирали... А тут вдруг отец умер, и ребенок сразу стал не нужен, по-твоему?
- Да, - убежденно отвечает Андрей. – Не потянет она одна сразу троих.
Качаю головой: неисповедимы и тернисты пути мужской логики. Впрочем, все равно решать судьбу будущего человечка будет мать, а не мы…