Льёт дождь. Но не снаружи, - изнутри.
Уже почти промокли ноги.
И каплями смываются грехи,
Что грузом давят на пути - дороги.
А ветер? Аж сбивает с ног,
Своим порывом тормозит движенье.
Ах, если бы, - дойти я смог!
Уж близятся минуты искупленья.
Мгла. Ночь темна. Окутывает дымкою туман.
Движения его слагают образа,
Пытаясь запугать, внушить обман.
Но, чем темнее ночь, - тем ярче свет,
Горит для путника компасом,
И шепчет ласково, - "не верь!"
Они исчезнут раз - за - разом.
То мысли тёмные твои,
Что притаилися внутри,
Настал черёд им проявится,
Чтоб смог от них освободиться.
... Всё это происходит не снаружи, а внутри.
Сюда ты входишь, там - дверь тихонько прикрываешь,
И всё ненужное - осталось позади.
Не спутники они тебе. Благословляешь!
Неся от ветра раздуваемый огонь,
Он - спутник твой, - укажет направленье.
Он - меч тебе, и в тоже время - конь,
Что скажешь ты на эти заявленья?
Ты - отраженье здесь, а там - исток.
Куда стремишь своё теченье?
Но главное, - чтобы увидеть смог
Себя, в своём же отраженье!