Сегодня звонила моему С. ( "не вынесла душа поэта"), вроде на воскресенье договорились. Я думала, как он будет говорить со мной, ответит ли вобще, может скажет давайте на следующей неделе, а вот нет...Видно я его чувствую лучше, чем мне кажется. Именно чувствую, а не думаю. Почему от него исходит столько теплоты ко мне, что мне это так странно, как будто никто и никогда меня раньше и не любил вовсе. А может и правда не любил, ну если только не брать детство раннее...

Вот в подтверждение моей ситуации пересмотрела "Три тополя на Плющихе", и рассказ вчера прочла. Затопило нежностью и жалостью. Даже захотелось выписать слова, может позже запишу. Правда, чувства переполняют, даже записывать их не могу. Лучше завтра....