оставив напоследок тихий вздох,

чтобы прохожий каждый слышать мог

её «прощай»..., как ей невыносимо

вновь уходить с пустеющих аллей,

где танцевала медленное танго,

всегда встречаясь с вольным ветром тайно,

и становилась с каждым днем смелей.

Кружась, листву к ногам его роняя,

забыв уроки прежних прошлых лет,

шурша листвой, как золотом монет,

одна осталась... Грустная, нагая…

Укутав плечи млечностью тумана,

уходит осень медленно, красиво…

В своей незащищенности ранимой,

прощая ветру все слова обмана…

© Copyright: Алла Чоловенко, 2013