Сидеть вполголоса, на грани жизни... осознавая ее конечность. Быстротечность. Бессмысленность. Весь ужас отсутствия выбора. Выбора не быть здесь никогда. Никогда не знать биохимии эго, никогда не чувствовать страха боли. Никогда не знать неизбежности, лютой неотъемлемой неизбежности окончания существования персонального. Хотя и персоналия парадоксально не ценна. Тупик. Через все это придется пройти. Вынуждение. Неумолимое отсутствие выбора у «чего-то» управляемого лишь химией. Странного симбиотического «чего-то». Каким-то извращенным образом осознавшего себя. Что это? Часть равнодушной эволюции или ее выброс? Или случайный белый шум, переродившийся в незначительный баг.. кого волнуют эти вопросы?
Старые фотографии, с трудом представимая реальность былых времен. Такая сомнительная и недоказуемая. Такое запертое в оболочке собственно мозга сознание, не могущее получить ни единого доказательства. Инструмент, осознавший свою структурную утилитарную сущность.
И где-то маячит выход, как та «белотряпошная» надежда, столь же эфемерный. Столь же далекий. Столь же не приспособленный под человеческие мотивации. Почти нерабочий. Почти.
