Тленом на ладони ложится тьма. Дома стоят в плену апокалиптического упадка, подпирая бетонными плитами купол неба. Смерть борется с жизнью, наполняя чьи-то фантазии предметами индустриального пейзажа. Хочется пить...
Отпустить тело, отпустить страхи. Существует место в сознании, вполне способное на подобный экспириенс. Перестать цепляться за собственную ценность, за ценность собственной жизни. Сделать это не бравируя, не играя - до конца. Пусть на несколько мгновений. Но это мгновения выхода из ловушки. Мгновения, где отсутствуют категории свободы. Где находишься ДЕЙСТВИТЕЛЬНО «по ту сторону »... на иной территории.
Сидеть вполголоса, на грани жизни... осознавая ее конечность. Быстротечность. Бессмысленность. Весь ужас отсутствия выбора. Выбора не быть здесь никогда. Никогда не знать биохимии эго, никогда не чувствовать страха боли. Никогда не знать неизбежности, лютой неотъемлемой неизбежности окончания существования персонального. Хотя и персоналия парадоксально не ценна. Тупик. Через все это придется пройти. Вынуждение. Неумолимое отсутствие выбора у «чего-то» управляемого лишь химией. Странного симбиотического «чего-то». Каким-то извращенным образом осознавшего себя. Что это? Часть равнодушной эволюции или ее выброс? Или случайный белый шум, переродившийся в незначительный баг.. кого волнуют эти вопросы?
Старые фотографии, с трудом представимая реальность былых времен. Такая сомнительная и недоказуемая. Такое запертое в оболочке собственно мозга сознание, не могущее получить ни единого доказательства. Инструмент, осознавший свою структурную утилитарную сущность.
И где-то маячит выход, как та «белотряпошная» надежда, столь же эфемерный. Столь же далекий. Столь же не приспособленный под человеческие мотивации. Почти нерабочий. Почти.
Время завивается вокруг меня тонкими завитушками.. шевеля своими бесчисленными хвостиками, оно то летит быстрее мысли, то ползет медленнее улитки. 1мм - вечность.
Недавно я понял, что времени вообще нету, время придумали люди, чтобы сделать друг друга управляемыми. Чтобы назначать встречи и отмечать прошедшие года, чтобы стареть и умирать, чтобы не думать о смерти...
Время это фикция, даже для тех кто его придумал, но все же оно беспощадно к ним. К смешным бессмертным людям.
Мое я расщепила кислота сознания. Я ищу свое "я" в глубине и не могу найти... Только обрывки шаблонов вяло мотаются по безжизненному выжженному пространству.
Небо. Серыми перьями разлетелось на мглистые тучи, распустилось кучевыми облаками.. впору смотреть ввысь, растворяясь в этой серой дурманящей мгле. Вдыхая пойманных во флаконы птиц, перебирая мерцающие капли ладана каждым вздохом.
Молчишь.
Только думаешь о чем-то. Это можно прочесть в глазах, особенно когда наступают сумерки. Когда шум города отступает, освобождая немного места для тишины... хотя бы так. Миг когда можно остановиться. Когда ускользающие ощущения, крадучись , подступают к самой кромке сознания. Когда вдруг давно забытые образы всплывают и сразу гаснут. Оставляя странное послевкусие. Оставляя предчувствие. Предвкушение даже. Ощущение что может еще свершиться божественный замысел родом из детства.
*****
Время.. летит серой массой мимо.. вроде как напоминая о том, что ты еще живешь. Странные образы наполняют голову. Периодически освобождая место чему-то более объемному. Ощутимому. Эмоциональному. Эмоции пропитывают личность, идентификация с которой слабеет на уровне кожи. Гендер уступает место игре. Социум – театру. Декорации иллюзиям. Иллюзии снам. Жизнь мешается со смертью. Смерть расчищает место живому. Белым текстом выписывая узор на картинке свежего дня.
