По улицам, увиденным во сне,
иду, все повороты узнавая.
Смеюсь под звон бегущего трамвая
и плачу о несбывшейся весне.

За старым домом - темные аллеи.
Все их деревья стали много выше.
Давно переросли седые крыши,
которые, как люди, постарели.

Как мало - здесь. Все и давно, и где-то.
На перекрестках пройденных аллей
их не найти. Иду себя жалеть.
Никем не стала. Где уж стать поэтом...

По улицам настойчивого сна
брожу, не опасаясь заблудиться.
Все очевидней дни, погода, лица.
все ярче и сложнее тишина.