Она идет.Туда, где ждут её.
В дома, сады, кафе, снега и ливни.
Ее встречают и глядят счастливо.
Она идет. С собой несет своё.

Своё: мечту, усталость и надежду.
Спокойный взгляд и прошлых встреч сюжет.
И легкость слов, и груз немилых лет.
Молитву о судьбе, тоску и нежность.

Своё: обид весьма тяжелый ворох.
Грядущий праздник, суеты порок.
Дурман духов и яблочный пирог.
И годы, годы...двадцать, тридцать, сорок...

А после них - сбивался точный счет.
Какие годы, если в сердце - юность.
И вот любовь на оклик повернулась...
И сладок яд, и явно горек мед.

Она идет. И ждут ее везде.
И в окна, и в аллеи засмотрелись.
Она несет любовь, разлуку, ересь...
И счастью быть, и, видно, быть беде.

Ну, такова. Иной не стать. А надо ль?
Она идет по созданной судьбе.
Несет себя. И, может быть, тебе.
И будет день, а с ним наступит радость.

Потом - печаль.Потом - шальное лето.
Потом - не знаю. Что-то там еще.
Запахнет хлебом, ветром и борщом.
Но нынче - праздник. Ни к чему об этом.