Ночь. Зима. И поздние огни,
в окнах, что глядят в мое напротив,
мимолетным вздохам душ сродни. 
Никого на свете не заботят.

Никого. Опять гудит метель.
В этих окнах - слабое свеченье.
Там не спят, хотя и ждет постель
своего ночного облаченья.

Никого. У всякого дела,
разговоры, выводы, признанья,
поздний чай, уборка со стола,
и на самом дне души - желанья.

Никого.Заботы о себе
застят всё, что вне себя, и напрочь.
Между завтра и вчера - пробел.
Очень вредно волноваться на ночь.

Никого. Опять гудит метель
над уставшим равнодушным миром.
И в холодных временах потерь
меркнут взгляды, проплывая мимо.