Ночь по дому идет. Тают краски и звуки.

Фонарей мишура чуть блестит у окна.

На душе, на губах - горький привкус разлуки.

Дом затих. Я, в затихшем и темном, одна.

Никого. Лишь часов продолжается повесть.

И зеленая лампа, мигая, не спит.

И, сбиваясь, плетется задумчивый почерк,

на странице раздумий, стихов и обид.

Никого. Лишь коты улеглись на диване.

Но не спят, хоть свернулись пушистым клубком.

Стынет чай в позабытом вечернем стакане,

бродит ветер за стылой стеной босиком.

Ночь. Зима. Холода. Опустевшее сердце.

Снова воет метель за укрытым окном.

Не уснуть, не понять, не дожить, не согреться.

И молчит наш тобою покинутый дом.