И в тени раздумий долгих,
между снегом и дождем,
наступаем на осколки,
дней, в которых мы живем.

И, страдая от озноба,
болью горькою давясь,
снова лезем на сугробы
и растаптываем грязь.

Разрушаем своды правил,
что придумали не мы.
И бессмысленно лукавим,
чтобы счастье взять взаймы.

Хорошо бы - без отдачи.
Щедрость прячем на потом.
И глотаем неудачи
мокрым жалостливым ртом.

Ни печали, ни восторга.
Скука серая вокруг.
Не умеем жить без торга:
все бы - сразу.Все бы - вдруг.

Если нет - то не случилось.
И, запив таблеткой боль,
все выпрашиваем  милость:
ну хотя бы - нелюбовь.

Нам понять бы - нет размена.
Душен наш привычный плен.
Только глупость - безразмерна.
Скуп и горестен  обмен.

Холодеет к ночи ветер:
южный, северный - любой.
Разделилось все на свете
на любовь и нелюбовь.

И не выдумать иного!
Проза крепче, чем строфа..
Пусть в начале жизни - слово -
все же истина - в стихах.