Спит, утонувший в мирозданье,
на перекрестке дней и бед,
мой старый город захудалый,
под пологом забытых лет.
Он спит, задернув занавески,
заботливо умерив свет,
придвинув близко перелески,
чтобы не застили рассвет.
Он спит. Осенние разводы
на крышах низких не видны.
И в дрязгах сна и непогоды
растут загадки тишины.
Он спит.Притронувшись щекою
к подушке разноцветных трав.
Своей натруженной рукою
дома усталые обняв.
Спит захолустный добрый город.
И вязок неспокойный сон.
И холодок ползет за ворот,
И зябко вздрагивает он.