Дождь, набегавшийся за день,
обложным вернулся к дому.
И грущу я, на ночь глядя,
подстелив под бок солому.

От нее, напротив, жестче
падать осени под ноги.
Я почти привыкла, впрочем,
жить непросто и немногим.

И давно, совсем другая,
я о лете не тоскую.
Соль на раны рассыпая,
я беду бедой врачую.

С каждым летом все короче,
строже и вернее сроки.
Перелистывая ночи,
дни записываю в строки.