Листаю жизнь, как общую тетрадь,
Исписанную до последней корки.
Чтобы себя немножечко понять,
Достал с комода с пыльной верхней полки.
Начало. Моя первая глава.
Каракули, расплывчатые кляксы.
Безоблачная детская пора.
Всё в радужных, всё в эфемерных красках.
По мере прибавления страниц,
Шаг становился твёрже, почерк - ровным.
Калейдоскоп из новых дат и лиц,
Бессмысленно... но до сих пор их ...помню.
Прошлое не стереть и не исправить.
Ракурс не подобрать ему красивый.
Прошлое стережёт цепкая память,
Что сквозь кривой оскал, смотрит так мило.
Прожженная страница в уголке,
От пепла первой, не в затяг, отцовской примы.
Портвейн, разлитый на пустом листке,
Разъевший тёмно-синие чернила.
А дальше много пропусков из лет.
Сплошные пожелтевшие пробелы
Потом. Когда-нибудь. Попозже... Бред!
И в этот бред, я сам тогда не верил.
А вот попались первые стихи.
Наивные. Нелепые. Простые.
По сердцу как глубокие штрихи.
Любовь. Что отняла потом все силы.
И следом вырвано. Ни строчки. Ничего..
Попытки ластиком стереть больную память .
Опять портвейн и поиски того,
Кем стал и кем хотел себя представить.
Прошлое не стереть и не исправить.
Ракурс не подобрать ему красивый.
Прошлое стережёт цепкая память,
Что сквозь кривой оскал, смотрит так мило
Горит камин. В руках дрожит тетрадь.
Отбрасывает тени прошлых лет.
Прочту ещё. Чтоб новую начать.
Без прошлого и будущего нет.
|
