Все чаще память изменяет,

Подводит.

Вот опять — пробел…

Но из нее не исчезает,

Что сам бы я забыть хотел,—

Такое, что душе не мило,

Чего нельзя себе простить,

Что, к сожаленью, в жизни было,

Хоть не должно бы вовсе быть.