О болгарской художнице Нелли Ценовой в России известно очень мало. Родилась она в 1961 году в Пловдиве. Образование получила в Художественной Академии в Софии. Замужем за художником Валерием Ценовым. Вот пожалуй и все, чем исчерпывается ее биография.
На картинах Нелли Ценовой, почти всегда присутствуют деревья. Они главные герои ее живописных фантазий. Деревья дают возможность жить всему живому, что их окружает, в том числе и человеку. Без деревьев, без леса, мир неизбежно превратится в безжизненную пустыню.
Но... это не обычные деревья. На них растут фруктовые и иммортелевые натюрморты. Они бережно обнимают своими ветвями заснеженные деревни и дома. В фантазиях художницы живой добрый мир... Зимний его уют...
Картины расположены по моему замыслу - дорога к дому по заснеженной округе. Именно таким представляется мир художницы. Путь преодолевается под музыку стихов Марины Цветаевой. Две талантливых женщины, и каждая открывает душу через свое творчество.
Предзимье
Марина Цветаева
Ошибка
Когда снежинку, что легко летает,
Как звездочка упавшая скользя,
Берешь рукой — она слезинкой тает,
И возвратить воздушность ей нельзя.
Когда пленясь прозрачностью медузы,
Ее коснемся мы капризом рук,
Она, как пленник, заключенный в узы,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг.
Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах
Видать не грезу, а земную быль -
Где их наряд? От них на наших пальцах
Одна зарей раскрашенная пыль!
Оставь полет снежинкам с мотыльками
И не губи медузу на песках!
Нельзя мечту свою хватать руками,
Нельзя мечту свою держать в руках!
Нельзя тому, что было грустью зыбкой,
Сказать: «Будь страсть! Горя безумствуй, рдей!»
Твоя любовь была такой ошибкой, -
Но без любви мы гибнем, Чародей!






.


Марина Цветаева
Декабрьская сказка
Мы слишком молоды, чтобы простить
Тому, кто в нас развеял чары.
Но, чтоб о нем, ушедшем, не грустить,
Мы слишком стары!
Был замок розовый, как зимняя заря,
Как мир — большой, как ветер — древний.
Мы были дочери почти царя,
Почти царевны.
Отец — волшебник был, седой и злой;
Мы, рассердясь, его сковали;
По вечерам, склоняясь над золой,
Мы колдовали;
Оленя быстрого из рога пили кровь,
Сердца разглядывали в лупы…
А тот, кто верить мог, что есть любовь,
Казался глупый.
Однажды вечером пришел из тьмы
Печальный принц в одежде серой.
Он говорил без веры, ах, а мы
Внимали с верой.
Рассвет декабрьский глядел в окно,
Алели робким светом дали…
Ему спалось и было все равно,
Что мы страдали!
Мы слишком молоды, чтобы забыть
Того, кто в нас развеял чары.
Но, чтоб опять так нежно полюбить —
Мы слишком стары!

