Это цитата сообщения девчонка_ворона Оригинальное сообщение

Мне кажется, придуманный мной, так неосторожно, образ оказался настолько реален, что в какой-то момент в его сердце вспыхнула искра, и, неожиданно для всего мира, он ожил. Он быстро набрался сил и ума. Научился менять времена и образы. Теперь он превосходит меня в мудрости, терпении, проницательности, и я не знаю, настанет ли когда-нибудь время, когда я смогу сравняться с ним. Но он несчастлив. И свой отчаянный гнев вымещает на мне. Оставаясь несвободным, он и мне не дает воли, не отпускает меня в реальность. Когда у него хорошее настроение, он показывает мне страны и времена, в которых побывал, приводит диковинных животных, приоткрывает будущие события. Тогда, на удивление всем, я предсказываю погоду и говорю о том, что скоро что-то изменится. Но все это относится только к периодам затишья.
Остальное время мы мучаем друг друга.
Мы связаны нитью, по которой время от времени пробегают такие мощные разряды электричества, что мир вокруг гаснет и рассыпается, а потом, собираясь вновь, он - во много раз ярче, а воздух настолько лёгок, что им не надышаться. Это занимает секунды.

Он любит маски. Он собирает их по всему миру, и в хорошем настроении показывает их мне и рассказывает истории. Он удивительный рассказчик, то, о чем говорит он, я не слышала ни от кого другого. Но, становясь даже предельно откровенным, а откровенности он не боится, свою самую последнюю, самую верную и надежную маску он не снимает никогда.
А под ней, я чую, неутолимая, ослепляющая страсть. Она скрыта, как скрыты тлеющие угли под седым слоем пепла. Она ядовита и смертоносна. И еще, она нежна. Настолько, что я не знаю большей нежности. Это дерево, познавшее грозы и метели, покрытое шрамами бурь, и ранами от жестоких острых кинжалов, соревнующихся в меткости. Дерево, с загрубевшей морщинистой кожей, под которой бьется живое усталое сердце, каждый весной неизменно находящее в себе силы, что напитать и выпустить на волю, выстрелить в бездну синего неба цветами и листьями. Лишь немногое еще на свете может сравниться с самоотверженной нежностью этого создания. Создания, взор которого иногда вдруг туманит черная пелена бессильной ярости, и с которой он бьется один на один. И тогда, выстояв в битве, он кормит крохами утешения свое израненное, измученное сердце. Так бывает, когда детская ладошка нежно касается его грубой шершавой коры. Когда ветер играет в его ветвях и перестук веток друг о друга создает первобытную, первую музыку. Когда птица наполняет воздух вокруг мелодиями далеких чудесных стран.