Снова захотелось написать? Оно не удивительно, осень на всех страдающих придурков действует схоже. Вот и меня потянуло на писанину и душевыворачивающие записи.
А осень эта, тем временем, откровенно уныла. Вдохнула в меня запах сырых листьев и напрочь заморозила все внутри. Вернулся, а ради чего?
Подобные глупые вопросы будут постоянно всплывать в моей голове. Была ли достигнута точка невозврата? Или, все же, ошибки исправляются?
Будь я оптимистом, наверняка бы сказал, что все наладится, станет как прежде, или даже лучше. Но будучи собой, я понимаю - ни черта хорошего пока на горизонте не светит. Осознаешь ты свои ошибки или нет, раскаиваешься или забил болт - действительности на это откровенно плевать. И начхать она хотела на твои душевные потуги, чувак.
Моя совесть грязна, местами продырявлена непотушенными окурками, заляпана пятнами липкого кофе и, кажется, пыли набралась как ковер, не смотанный во время ремонта. Моль собственных укоров подгрызает остатки, чтобы мало не казалось.
Да и ладно. Осень - что поделать. А если косякнул - нехер ныть. Думать раньше надо было.