Начал читать ещё один советский детектив (сначала в планах стоял даже впереди "Никодимова озера"), но очень скоро меня утомил суконный язык авторов, довольно тяжеловесное развёртывание сюжета. Сделал то, что сперва не собирался: прочитал ещё одну повесть Ивана Лукаша, совсем компактную. (Детектив, впрочем, тоже не бросил и постепенно даже разогнался в чтении; несомненно доведу это дело до финала).

А сейчас - про повесть "Зелёный остров". Это мистическая фантастика, научного в ней мало. Вернее, нет совсем. В этом её сила. Большинство сочинений в жанре твёрдой НФ, написанных лет сто назад и даже ближе к нашему времени, сейчас выглядят сущей архаикой. Смелые - для своего дня - идеи авторов либо потешают нынешнего любителя фантастики, либо нагоняют на него скуку. Соответственно, и похождения героев уже не кажутся особо убедительными. Идеи же, на которых держится сюжет повести Лукаша, можно, пожалуй, назвать и бредовыми, зато повествование писатель раскручивает с темпераментом, достойным Эдгара По, а, может, ещё и погорячее... Визуализация просто кинематографическая - переносить подобные образы на плёнку кинематограф научился сравнительно не так давно.

В общем, герой, русский штурман и лётчик Алексей Морозов, после шестилетних мытарств на чужбине нанимается на датский китобой и попадает в новую кабалу. Обращение с матросами как с рабами. Не то норвежец, не то немец Адам Дубсен (больше похожий на лакея из парижского кафе) бил их плетью; капитан и хозяин судна Петерсен отсчитывал удары. Но однажды разразилась жестокая буря, оказавшаяся смертельной для экипажа да, по сути, и для судна. А дальше...

А дальше для Алексея Морозова и начинаются запредельные приключения - как будто в другом мире, подчиняющемся иным фундаментальным законам.

Цитаты:

"Зеленый океан, зеленое небо.

Спят озябшие фиолетовые облака, красноватые по краям.

Тихо вздымаемые воды отблескивают зигзагами, двигаются ровными горами. Океан спит.

Утро…

Мокрое, стылое солнце бродит по обрывам снастей, по груде досок, сбитых, как на пожарище.

Из нашей черной трубы курится дым, низко стелется за шхуной над водой и от него длинная тень: я держу огонь в топке.

Машина разбита. Красные лопасти винта повисли в воздухе. Их слегка повертывает ветер. Студеные порывы – дыхание океана – гремят в ушах.

Шхуна тонет.

У меня ни страха, ни сожаления.

«Св. Маврикий» лежит на боку, но его несет по океану…

Там, – под темной водой, – ноздреватый, грязный лед, вороха морской крапивы-акалефы… Лед под «Св. Маврикием».

На пловучую ледяную отмель шхуна наткнулась килем и волны не разбили ее только потому, что шторм ушел…

И теперь я один плыву на громадной льдине по океану. Я понял, почему так долго ныряла за бортом рыжая голова механика: мертвец плавал на ледяной отмели…"

"Ветер ударил сильно, я едва стоял на ногах: предо мною открылся скат к Золотому Пику, к этой подернутой инеем червонной стене.

А по скату, под моими ногами расстилался город…

– Сплю, проснись! – кричал я самому себе.

Город, о котором рассказывал капитан, бледное видение в снегах, расстилался предо мною.

Прекрасные гармонические колоннады, озаренные багрянцем заката, белые ступени… Я скатился туда. И всем телом ударился о лед… Долго лежал я, стиснув зубы от боли и отчаяния.

Город был рядом со мной, но меня отделяла от него прозрачная броня льда. Мои руки скользили по гладкой стене.

Я шел вдоль улиц, недостижимых, близких, мои руки скользили по прозрачной стене.

Эти развалины, руины, прорезанные зарею, красноватой завесой длинных лучей…

Одинокие колонны и обрушенные, тяжелые плиты стен.

Над ледяными скалами дышит багровый пожар, неугасимая заря… Я поднял голову, мне послышался морозный шелест…

На холме над городом, у Золотого Пика, высится чудовищное крылатое существо.

Мне показалось, что это живая скала. Но поднялись, опустились два тяжелых крыла, как гигантские плащи.

Громадный ангел синей тенью высился на пылающем закате.

Вот, чуть подпрыгнул, крыло косо и плавно заколыхалось, вот шагнул ко мне… С воплем ужаса я бросился бежать…

Четкий удар когтей о лед, шум дыханья, морозный ветер.

На палубе я упал… Я содрогался от ужаса.

Крылатое чудовище, с серым и плоским, как у гранитного негра, лицом, с глазами красными, круглыми, точно недвижные провалы, перелезало через борт. Темное крыло подогнулось, захрустело…

– Встаньте, он вас не тронет, – позвал меня голос Андрэ. – Встаньте, говорю вам…

Капитан Андрэ стоял в железных дверях лаборатории.

– Кто?.. Кто он?.. – спросил я, поднимаясь на ноги, еще дрожа.

– Безмолвный, – ответил Андрэ."

Читать повесть здесь