Мне тебя не хватает. Боль прошла, страсти утихли, но осталась пустота. Нет, не в сердце, не в душе, эти дыры затянулись зыбкой ряской суетного времени. Осталась пустота в жизни, там, где раньше была ты. Там, где я опирался на твое молчаливое понимание, на твою ненавязчивую поддержку, на твой голос, которым сшита моя жизнь, на твой взгляд, устремленный куда-то в душу, глубже души. Осталась пустота телефонного номера, этой дороги в никуда, на другом конце которой больше никто не ждет. Осталась пустота дат, в которые я привык слышать твой смех и нести свои ненужные подарки, которым ты радовалась, как девочка. Осталась пустота слов, которые зреют в груди, поднимаются выше, горьким комком застревают в горле, мешая дышать, слов, принадлежащих только тебе, но которые уже некому сказать. Осталась пустая тропинка на кладбище, поросшая сорной травой, по которой мне страшно идти, потому что там я увижу твое, такое родное лицо в теле холодного до отчаянья камня. Где я увижу мокрую от дождя землю, под которой спишь ты, и захочу укрыть ее своей курткой, чтобы тебе не было холодно. Там, внизу, под нелепыми искусственными цветами, под этими дурацкими венками. И захочу остаться рядом, чтобы тебе не было одиноко там. Боль прошла, страсти утихли, но как же мне тебя не хватает.

Аль Квотион