ПРОХОЖИЙ.
Исполнен душевной тревоги,
В треухе, с солдатским мешком,
По шпалам железной дороги,
Шагает он ночью пешком.
Уж поздно. На станцию Нара,
Ушёл предпоследний состав.
Луна из-за края амбара,
Сияет, над кровлями встав.
Свернув в направлении к мосту,
Он входит в весеннюю глушь,
Где сосны, склоняясь к погосту,
Стоят, словно скопища душ.
Тут лётчик у края аллеи,
Покоится в ворохе лент,
И мёртвый пропеллер, белея,
Венчает его монумент.
И в тёмном чертоге Вселенной,
Над сонною этой листвой,
Встаёт, тот нежданно мгновенный,
Пронзающий душу покой.
Тот дивный покой, пред которым,
Волнуясь и вечно спеша,
Смолкает с опущенным взором,
Живая людская душа.
И в лёгком шуршании почек,
И в медленном шуме ветвей,
Невидимый юноша-лётчик,
О чём-то беседует с ней.
А тело бредёт по дороге,
Шагая, сквозь тысячи бед,
И горе его, и тревоги,
Бегут, как собаки вослед. Николай Заболоцкий
https://rustih.ru/nikolaj-zabolockij-proxozhij/

ГОРЕ.
Получил письмо от внука,
Дедушка Федот.
Внук на фабрике прядильной,
В Питере живёт.
Что в письме том пишет внучек,
Нужно деду знать.
Да письма-то не умеет,
Сам он прочитать.
И выходит на крылечко,
Дедушка Федот.
Сел с письмом и грамотея,
С нетерпеньем ждёт.
Время к вечеру подходит,
Скот идёт с полей.
Вот, пред дедом показался,
Жданный грамотей.
Мальчик в беленькой рубашке,
По селу идёт.
Дед кричит ему: «Ванюша!
На, прочти-ка вот!
Что тут пишет милый внучек,
Нужно мне узнать».
Мальчик взял письмо и бойко,
Принялся читать.
Дед нагнулся к грамотею,
Слушает его.
Пишет внук, чтобы не ждали,
Денег от него.
Знает он, что деньги нужны,
Что оброк стоит.
Где же взять их? Он в больнице,
В Питере лежит.
И едва ли скоро выйдет,
Боль-то не легка:
У него по самый локоть,
Отнята рука.
Раздавило на работе,
Руку шестернёй,
И теперь семье помощник,
Будет он плохой.
Хоть и выйдет из больницы —
Так опять беда:
Искалеченный, безрукий —
Годен он куда?
Много в том письме для деда,
Горя и забот!
И заплакал горько, горько,
Дедушка Федот.
И глядит тоскливо мальчик —
Тяжело ему;
Горе старого понятно,
И его уму.
Он поник головкой русой,
Опустил глаза,
И по личику ребёнка,
Катится слеза. 1872г. Иван Захарович Суриков
https://rustih.ru/ivan-surikov-gore/