[511x640]
У поэта соперника нету,
Ни на улице и ни в судьбе.
И, когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.
Руки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит...
Это он не за вас - за себя.
Но, когда достигает предела,
И душа отлетает во тьму,
Поле пройдено, сделано дело...
Вам решать: для чего и кому.
То ли мёд, то ли горькая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм...
Всё, что было его - нынче ваше.
Всё для вас. Посвящается вам! Булат Окуджава
https://www.culture.ru/poems/14379/u-poeta-sopernikov-netu
******************************************************
ВОЗВРАЩЕНИЕ.
А всё случилось очень просто...
Открылась дверь, и мне навстречу,
Девчурка маленького роста,
Девчурка, остренькие плечи!
И котелок упал на камни.
Четыре с лишним дома не был...
А дочка, разведя руками,
Сказала: "Дядя, нету хлеба!"
А я её схватил - и к звёдам!
И целовал в кусочки неба.
Ведь это я такую создал.
Четыре с лишним дома не был... Виктор Гончаров 1945г.
https://rustih.ru/viktor-goncharov-vozvrashhenie/
********************************************
Бой шёл всю ночь, а на рассвете,
Вступил в село наш батальон.
Спешили женщины и дети,
Навстречу к нам со всех сторон.
Я на околице приметил,
Одну девчонку, лет пяти.
Она в тени столетних вётел,
Стояла прямо на пути.
Пока прошли за ротой рота,
Она не опустила глаз,
И взглядом пристальным кого-то,
Разыскивала среди нас.
Дрожал росой рассвет погожий,
В её ресницах золотых:
Она на дочь мою похожей,
Мне показалась в этот миг.
Казалось, все дороги мира,
Сошлись к седой ветле, и я,
Себя не помня, крикнул:
«Ира, мой птенчик, ласточка моя!»
Девчонка вздрогнула и, глядя,
Колонне уходящей вслед:
«Меня зовут Марусей, дядя», —
Сказала тихо мне в ответ.
«Марусей? Ах, какая жалость!» —
И поднял на руки её.
Она к груди моей прижалась,
Дыханье слушала моё.
Я сбросил груз дорожных тягот,
(Ну, что же, Ира, не ревнуй!)
Всю нежность, что скопилась за год,
Вложил в отцовский поцелуй.
И по дорогам пропылённым,
Вновь от села и до села,
Шагал я дальше с батальоном,
Туда, где дочь меня ждала. Николай Рыленков
https://rustih.ru/nikolaj-rylenkov-boj-shyol-vsyu-noch-a-na-rassvete/
**********************************************************
ПЕСНЯ.
На перекрёстке пел калека.
Ползёт обрубок по асфальту,
Какой-то шар, какой-то ком.
Поёт он чем-то вроде альта,
Простуженнейшим голоском.
Что он поёт, к кому взывает,
И обращается к кому,
Покуда улица зевает?
Она привыкла ко всему.
— Сам — инвалид.
Сам — второй группы.
Сам — только год пришёл с войны.
Но с ним решили слишком грубо,
С людьми так делать не должны.
Поёт он мысли основные,
И чувства главные поёт,
О том, что времена иные,
Другая эра настаёт.
Поёт калека, что эпоха,
Такая новая пришла,
Что никому не будет плохо,
И не оставят в мире зла.
И обижать не будут снохи,
И больше пенсию дадут,
И все отрубленные ноги,
Сами собою прирастут. Борис Слуцкий
https://rustih.ru/boris-sluckij-polzet-obrubok-po-asfaltu/
************************************************
Сплю я. Но сон мой странен.
Холодно мне. Знобит,
То ли я пулей ранен,
то ли совсем убит.
Вот он я, среди поля.
В небе горит звезда.
Девочка моя, Оля,
ты не ходи сюда.
Здесь еще пули свищут,
взрывы то там, то тут.
Скоро меня отыщут.
Скоро меня найдут.
Дальняя канонада.
Зарево впереди.
Это тебе не надо.
Ты сюда не ходи.
Это не в самом деле.
Это не наяву.
Это не пуля в теле —
это я так живу.
Всё у меня в порядке.
Скоро меня спасут.
Скоро на плащ-палатке
в тыл меня унесут.
Кто-то склонится возле
койки, где я лежу...
Всё это после, после
я тебе расскажу.
Юрий Левитанский
https://levitansky.ru/poeziya/ne-voshedshie-v-sborniki/splyu-ya-no-son-moy-stranen/
***
Здесь обычай древний не нарушат.
В деревянный ставень постучи -
Чай заварят, валенки просушат,
Тёплых щей достанут из печи.
В этих избах, в этой снежной шири,
Белыми морозами дыша,
Издавна живёт она -
Сибири щедро хлебосольная душа.
Если кто и есть еще, быть может,
Что шаги заслыша у ворот,
На задвижку дверь свою заложит,
Ковшика воды не поднесёт,
И влечёт его неудержимо,
Встреча с каждым новым пятаком -
Пусть себе трясётся эта жила,
Над своим железным сундуком!
Сколько раз меня в крестьянской хате,
Приглашали к скромному столу!
Клали на ночь только на кровати,
Сами ночевали на полу.
Провожая утром до ограды,
Говорили, раскурив табак,
Дескать, чем богаты, тем и рады.
Извиняйте, если что не так!..
В дом к себе, распахивая двери,
Не тая ни помыслов, ни чувств,
Быть достойным, хоть в какой-то мере,
Этой высшей щедрости учусь.
Чтоб делить в сочувственной тревоге,
Всё, что за душой имею сам,
С человеком, сбившимся с дороги,
Путником, плутавшим по лесам.
Чтобы, с ним прощаясь у ограды,
Раскурив по-дружески табак,
Молвить: - Чем богаты, тем и рады.
Извиняйте, если что не так! Юрий Левитанский
https://levitansky.ru/poeziya/storony-sveta/zdes-obychay-drevniy-ne-narushat-/
********************************************************************
О, наши русские иконы,
В окладах, рамочках простых!
Впитавшие мольбы и стоны,
Висели вы в углах святых.
Пред вами теплились лампадки,
И, на колени, становясь,
Молились вдовы и солдатки,
Купец и нищий, смерд и князь.
Как за спасительной стеною,
За вами был весь русский люд.
Но вот, ударил над страною,
Злой час Пилата и Иуд.
Всё изменилось в одночасье.
Вас на костры поволокли,
Топтали, резали на части,
Глумясь, расстреливали, жгли.
Кто вас жалел, не пожалели,
И вы сгорали без помех.
А те, что чудом уцелели,
Пылились, правнукам на смех.
О наши русские святыни!
Дай Бог, чтоб из безбожной мглы,
Вернулись вы, хотя бы ныне,
В святые отчие углы! Монах Варнава (Санин)
https://happy-school.ru/publ/o_nashi_russkie_ikony/11-1-0-14864
********************************************************
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
Цель творчества — самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца. 1956 г. Борис Пастернак
https://www.culture.ru/poems/14015/byt-znamenitym-nekrasivo
*******************************************************
Час рассветный подъёма,
Час мой ранний люблю.
Ни в дороге, ни дома,
Никогда не просплю.
Для меня в этом часе,
Суток лучшая часть:
Непочатый в запасе,
День, а жизнь началась.
Все под силу задачи,
Всех яснее одна.
Я хитёр, я богаче,
Тех, что спят допоздна.
Но грустнее начало,
Дня уже самого.
Мне всё кажется: мало,
Остаётся его.
Он поспешно убудет,
Вот, и на бок пора.
Это молодость любит,
Подлинней вечера.
А потом, хоть из пушки,
Громыхай под окном,
Со слюной на подушке,
Спать готова и днём.
Что, мол, счастье дневное -
Не уйдёт, подождёт.
Наше дело иное,
Наш скупее расчёт.
И другой распорядок,
Тех же суток у нас.
Так он дорог, так сладок,
Ранней бодрости час. Александр Твардовский 1955 г.
https://www.culture.ru/poems/7028/chas-rassvetnyi-podema

1.
[613x455]