Когда гнетёт безумный век

И всё летит к чертям собачьим,

Ко мне приходит человек -

В тот самый миг, когда я плачу.

Спокойный и простой на вид,

Напротив в кресло он садится

И ничего не говорит,

И надо мной не суетится.

Но в наступившей тишине

Его уверенная поза

И ясный взгляд внушают мне,

Что я напрасно трачу слёзы.

Что жизнь – не пройденный этап,

Не скорбный плач на пепелище;

Что дух во мне не так уж слаб,

Что будет день - и будет пища.

И вопрошаю я опять:

- Откуда ты? "С какого боку"?

- Я лишь даю тебе понять,

Что ты не так уж одинока.

Я тот, кого ты создала,

В кого ты веришь, словно в Бога.

- Но разве я тебя звала?

- Я сам нашёл к тебе дорогу.

- Но веры нет во мне давно.

Путь к сердцу мало кто находит.

- Кому, и вправду, всё равно,

Тот просто с жизнью счёты сводит.

От бед ломается любой…

Но сколько было дней хороших?!

Ты вспомни их. А я - с тобой,

И никогда тебя не брошу.

Мы оба смотрим, как в стекло

Бьёт сильный дождь (похоже, с градом)

И мне становится тепло

Лишь оттого, что кто-то рядом.

И сердце бьётся в унисон

Дождю, и тяжелеют веки.

Я сплю и думаю сквозь сон

Об этом Бого-человеке.

... Пустое кресло. Ночь в окне.

Нет, под дождём Его не носит!

Я знаю – Он живёт во мне.

Я знаю – Он меня не бросит.

И если Он со мной давно,

И верю я в него, как в Бога,

То это значит лишь одно -

И я нашла к нему дорогу.

Юлия Вихарева