Я видел стаю белых голубей…
И слышал залп прощальный автомата,
Смотрел в глаза заплаканных людей:
«Война во всём, братишка, виновата!».

Осенний дождь запомнился теплом,
Ну а ещё особыми словами…
Потряс солдат пустым уж рукавом
И прошептал засохшими губами:

«Как трудно жить? Как трудно осознать?
Что нет всех тех, кто был с тобою рядом…»,
В отчаянии: «Проклятье! Твою мать…».
Немой укор осудит тебя взглядом…

В который раз прокрутишь снова бой:
«Колян, прикрой, — но нет, увы ответа… —
Ну как же так? Ну что же ты, Родной?
Ох, гады, вы ответите за это!»

«Витёк, терпи! Витёк, ещё чуть-чуть!
Ведь умирать сегодня мы не смеем!» —
Так друга проводил в последний путь…
«Прощать такое? Знаешь, не умеем…».

А чёрный дым окутал небеса,
Где-то в траве горели БТРы…
И слышались ребят мне голоса:
«Пожить хотели!», «Жалко!», «Не успели!».

«Андрей, Андрюха!» — помню, прокричал…
Ну а в руке — зажатая граната…
Раздался взрыв, что делал – понимал:
«Война во всём, братишка, виновата!».

Гроздья калины кровью на листве,
И правы, кто твердит: «Не умирают!» —
Их души растворились в синеве…
И маками в пшенице прорастают…

Я видел стаю белых голубей…
И слышал залп прощальный автомата,
И поименно называл друзей…
Обнявши поседевшего комбата.

Игорь Волощук, 2014