
Над тонкой веткой бересклета,
Над увядающей листвой
На миг сверкнуло бабье лето
Своей прощальной красотой.
Так женщина, когда ей сорок,
Или, быть может, сорок пять,
Вдруг вспыхнет, словно бы спросонок,
Пред тем, как осень коротать.
Михаил Пляцковский
художник Эмиль Клаус
 |
|
|