Вспомнил, как мы вчера уснули. 
Что было до этого, прошлым вечером. 
Как долго мы болтали о вечном. 
Коса. И мини. Длинные ноги.

Манера все время шутить о боге, 
футболка в обтяжку, молния сзади, 
стоны на автостраде. 
- Наверно, хватит уже шататься.

Тебе хоть есть уже восемнадцать? 
- Мне? Конечно. Намного больше. 
- Прекрасно. Идти можешь? 
И вот - нагая в лучах утра.

Смотрит так непривычно мудро, 
так странно, что расхотелось есть. 
Говорит: 
- Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу. 
забил на логику, доводы разума, 
не вынул даже бритву Оккама, 
а взял и спросил прямо:

- Когда? 
- Не то чтобы очень скоро. 
Еще как минимум лет сорок. 
Может, и больше. Не бойся. Не съем.

Я маленькая совсем. 
- А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь! 
- У тебя совершеннолетняя смерть. 
Не бойся. Я не хочу тебе зла.

Просто раньше зашла. 
Ты так боишься, боишься меня, 
ты все тупее день ото дня, 
не спишь до одури, морды бьешь,

- ты так умрешь раньше, чем умрешь. 
Куришь, дуешь, читаешь дрянь, 
все время груб, постоянно пьян, 
типа талантливый и ершистый, 
а на деле боишься жизни.

Так вот. Не надо про "смерти нет". 
Я есть. Мне нравится черный цвет. 
Коты. Истории. И цветы. 
И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но вы, люди, поймите: 
ваш ангел смерти - ваш ангел-хранитель. 
Я стану иной, несущей покой - 
но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже. 
У меня не такая страшная рожа. 
Ну, чего чашку в руках крутишь? 
- Ты останешься? Чай будешь?..

/Арчет/

Лучшие События РУНЕТА