За мной плетется старый враг, прикидываясь другом. Он стар, сердит, он груб, красив, он молчалив и холоден ужасно. Что хочешь о меня ты, Петербург? Молчит, не отрывая взгляда смотрит на меня. Его тонкая белоснежная шея обмотана  шерстяным шарфом, на глазу - пенсне, на ногах - старые ботинки, им уже 310 лет, но он их менял реже, чем свое имя.

     Петербург вздохнул, уставший, но гордый взгляд устремился сквозь меня в известную лишь ему удивительную пустоту. Это мой шанс! Срываясь с места, я бегу в ближайшую кассу, я смогу, я убегу, я его забуду навсегда! Билет уже в руках, сердце в предвкушении замирает, душа стремится ввысь.

     Прощай, мой Петербург, я уже в Париже, в Лондоне, в Риме, в Хельсингборге, тебя уже забыла.

     Прошла неделя...

     Месяц....

     Год....

     Тебя не вспоминаю. Я счастлива! И... к тебе не жажду возвращаться.

     Вот я стою на станции, названия не вспомню. Звонок. "Ну, здравствуй, все же убежала... Ты молодец, я счастлив за тебя... Как жизнь твоя? .... и не скучаешь?... Ты прилетай, проведай старика".

     Стою опять на кассе: "Билет до Петербурга" - и голос как не мой. У трапа самолета меня уже встречает тот самый друг, что мне, конечно, враг. "Привет" - произношу я робко.

     "Привет" - он отвечает и, улыбаясь, достает из кармана капкан.