Оригинальный пост здесь: http://www.liveinternet.ru/community/5935154/post395209368/

Картинки и мои ассоциации к ним:

1.
[301x525]
 

На старом окне, в шершавом горшке, влажной земле, напоенной водой, живет маленькое чудо. Было зернышком, было ростком, стало цветком. Маленькая и живая часть огромного зеленого мира, в этом доме, на расстоянии вытянутой руки. Молчаливая и спокойная, и так благодарно принимающая любовь и заботу, не ластясь, не умиляя щебетом, - одним своим существованием. И, стараясь прочувствовать, порой не замечаешь, что в доме твоем больше смеха и радости, а переживания превращаются в маленькие грустинки. Пусть будут рядом с тобой цветы, встречая тебя на рассвете и провожая в сон ночью. Отражения твоих настоящих эмоций. Подтверждения присутствия в твоей жизни радости и красоты. Посмотришь утром на цветы – и поневоле улыбнешься: Здравствуй, новый день.

2.
[528x423]
 

Мокрая земля, маленький росток. Встаю на колени, неосознанно кланяясь Земле-Матери за ее доброту и щедрость. Погружаю руки и ощущаю энергию, расплесканную в этом бескрайнем просторе. Так было, так есть и так должно быть. Я вдыхаю этот пьянящий запах – запах земли, он, подобно водному потоку, струится в моей крови, кружа голову. Я перебираю пальцами влажную почву, и мне не хочется вставать, мне не хочется уходить отсюда. Умом я понимаю, что могу прикоснуться к ней в любое время, но сейчас… сейчас уйти – невыносимо тяжело. Этот вечный ритуал единения с землей – я не думаю о нем, я его прочувствую всеми органами, мне кажется, я чувствую этот вкус – вкус самой жизни. Живая земля, дающая и хранящая, проникающая в каждую клетку тела своей первозданной силой.

3.
[529x423]
 

Свежо и пасмурно, обычный день, похожий на многие. Прошел очередной дождь, земля впитывает влагу, и вдруг… появляется Он. Новый житель. Он еще и сам не знает, кем будет – роскошным цветком, пышным кустом или могучим деревом, он вышел к свету и теплу, крепко держась корешками за землю, и поет свою Оду к радости. Тихий восторг, радость существования, и скоро он услышит другие голоса, вступающие в гармоничный хор вечной песни Мироздания. Одиночества не существует, если есть сила расти, тянуться к неизведанному, позволяя себе изменяться, что-то терять и еще более – получать.

4.
[534x357]
 

Жнива. Падают срезанные колосья, легкая грусть проносится горячим ветерком – время собирать урожай. Покажи мне, какой я была, покажи мне, какой я стала. Запах теплый, сухой, припекает августовское солнце, щедро даря свой жар, даря его крепким, твердым зернам. Это еще не хлеб на столе, это –работа, приближающая к нему. Собрать свой урожай и отпустить, срезая воспоминания о том, что было. Взять живое зерно и без тени сожаления попрощаться с остальным. Поклониться земле, поблагодарить всех, кто помогал, всех, чью силу и любовь сохранили эти зерна. Поставить теплый пучок колосьев на стол, рядом с миской горячей картошки и кувшином с простоквашей. Зачерпнуть большой кружкой холодной колодезной воды из ведра и пить, чувствуя, как струйки текут по подбородку, утереться рукавом и сесть за стол, пропуская сквозь себя голоса людей и птиц.

5.
[534x403]
 

Здесь веками были леса и горы, здесь дышал каждый камень и каждый куст, но пришли те, кто решил запереть это дыхание. Теснота, недовольство могучего титана, которому помешали странные сооружения. Запах асфальтовой смолы смешался с лесной свежестью, звуки машин поглотили разговор деревьев. Только не здесь, только не так. Потянуться, расправиться, сбросить с себя путы, которые мешают дышать. Не гневаться, но выразить свое недовольство. Придумайте что-то другое, сделайте иначе, а так - нельзя.

6.
[544x389]

Я хочу услышать песню ветра и песка. О бескрайних просторах, о солнце, о долгих временах, о людях и богах. Песок, сухой, горячий, пытающийся каждой своей песчинкой подольше подержаться за мои руки, лицо, волосы, проникающий своим шепотом в самые далекие уголки моего сердца. Я хочу услышать о людях – странных и отважных, которые могут каждый день слышать песни песка. Эту песню поет ветер, приносящий влагу и жизнь, эта песня отзывается волнами, ее можно услышать, увидеть, ощутить. Тот момент, когда погружаются руки в песок, ломая волнистый узор, тот момент понимания, что песня не стала тише.  Эта песня отражается в шепоте миллионов песчинок, эта песня нарисована тысячи раз пробегающим ветром, эта песня нескончаемого времени и бескрайних просторов, эта песня - об опасности, спрятанной в тебе и снаружи, эта песня – о смелости быть собой и идти своим путем. Эта песня – о жизни. Там, где ты есть. И я готова к горячему ветру, к знойному солнцу, к уходящему из-под ног песку, только чтобы услышать эту песню. И шорох песчинок обернется мерными глухими ударами барабана, свист ветра – пронзительным звуком какой-то неизвестной мне дудки, и вот уже я легко раскачиваюсь, ловя этот шепот, этот ритм, слыша его где-то в затылке и в висках, вплетая его в ритм моего сердца… И руки мои рисуют эту песню в воздухе – все тот же волнистый нотный стан, все те же изгибы чужой, но до боли притягательной мелодии. И дыхание мое смешивается с горячим ветром, добавляя мою песню к вечной песне песка.