[500x333]
Молодой человек, парень лет 17, приятной и необычной наружности сидел на крыше 17-этажного дома и смотрел вниз. Нет, не подумайте, он и не думал о прыжке, как это могло показаться со стороны. Никого рядом не стояло, не умоляло встать и отойти от края подальше. Словом, никто не действовал на нервы.
Назовем парня Майком. Имена – это совсем неважная формальность для человека. Как, собственно, и профессия, семейное положение и социальный статус. Можно пронумеровать каждого, да люди бы так и сделали, да вот только длинные числа произносить неудобно. Если задуматься, то сможешь ли ты ответить на вопрос: «Кто ты такой?». Нет, ты не учитель, ты не бомж, ты не папа. Кто ты?
И Майк задал себе тот же самый вопрос. Говорить про себя было для него не совсем комфортно, так как мысли рассеивались. Да и когда ты слышишь лишь шум ветра, становится жутко одиноко. А когда ты говоришь с самим собой, создается впечатление, что рядом с тобой сидит похожий на тебя человек, который всегда поймет, уважительно выслушает и поддержит дельным советом. Заглушая порывы ветра, парень кричал:
- Ну а кто ты такой, Майк? Если откинуть все эти ненужные формальности, все эти способы для наживки, все эти глупые рамки и стереотипы. Ты не студент, ты не сын, ты не человек. Кто ты по своей душе? Скорее всего, ты мыслитель. Твоя душа – бездна, в которую проваливается все, что ты пытаешься понять. Ты философ. И вот кто ты в этой жизни. Ты писатель. Но вовсе не пишешь. Ты писатель по натуре, вот ты кто. Поэт души, певец, актер. И ни к чему из этого ты не имеешь физического и материального отношения.
Парень прервал свой короткий монолог и посмотрел вниз. Черные кеды с белыми носками и подошвой нависали над крошечными машинками, деревьями, раскачивающимися сами по себе. Майк продолжил:
- Вокруг меня буря! Такое ощущение, что вот-вот мое тщедушное тельце оторвется от бетонного пола, поднимется ввысь и резко бросится вниз, разбившись об асфальт всмятку. Я ничто по сравнению с этим ураганом, с мощью природы, стихией. Тонкие высокие стволы деревьев прогибаются под властью этого мира, кланяются земле, люди бегут от ВОЗМОЖНОСТИ, что пойдет дождь. Даже если вас настигнет дождь, зачем бежать? Куда торопиться? Наоборот насладитесь каплями воды, падающими с самих небес. Как может не впечатлять то, что нам небо не покорено, что оно бескрайнее, что у него нет и не будет пределов! И с этого самого свода падают на нас чьи-то слезы. Попробуйте прикоснуться к великому, глупцы! Но вы бежите, сами не понимая зачем. Несетесь от страха перед грандиозным! А дождь даже не пролился, но сама возможность вас вгоняет в ужас, оттого вы проноситесь мимо улочек, лавочек, кошек, таких же людей. Несчастные. А что есть этот хаос? В чем его смысл? Прогибаются деревья, ютятся птицы друг к другу поближе, бежит народ, бушует ветер, темнеет само небо. Что оно все из себя представляет в совокупности своей?
Майк оглянулся вокруг себя, запрокинул голову, уставился снова на свои кеды.
- Сомневаюсь, что появится тот человек, кто смог бы оценить мои мысли, увидеть в них что-то родное. И уж точно никто не даст ответа мне на вопрос, в чем смысл всего хаоса. Мотивация ли это, уничтожение всего вокруг или нечто иное? «So while you’re outside looking in describing what you see, Remember what you’re staring at is me».