Тишина разбилась вдребезги о звуки виолончели и чей-то протяжный крик растворился во мгле. Запотевший бокал красного вина с гранатовым отливом отражает тусклый свет ночника. Я закрываю глаза. Наматываю на ладонь прядь волос, ниспадающую на лицо. Распрямляясь, словно желая вырываться, они каскадом ниспадают на плечи, мягко соприкасаясь с кожей. Волна наслаждения, постепенно нарастая, разливается по всему телу, разбиваясь о кончики пальцев. Музыка эхом отзывается в подсознании, разрезая действительность на тысячи неравных частей. Подобно частице, исследуемой под самым мощным в мире микроскопом, она превращается во мне в те великолепные изобретения человечества, при помощи которых она создается и рассыпается на тысячи нот, за тем складываясь обратно, подобно самой совершенной в мире мозаике. Только вместо музыкальных инструментов уже мое тело. Я всецело поглотила эти звуки. Сочные басы звучат в такт с ритмом моего сердца. Скрипка, как нож по венам и капилярам. Виолончель смягчает боль и соединяет надрывно все в единое целое, то сковывая цепями, то заставляя рассыпаться на кусочки. Пыль. Пыль. Прах. И снова, подобно фениксу, я возрождаюсь.
[показать]