Да он любит тебя глупышка,
Хоть признаться увы не может.
Он мужчина давно, не мальчишка.
Но он любит серьезно...тоже.

Прозябает остатки счастья,
На невзрачных девиц и клубы,
Дарит каждой свои объятья,
Но при этом до боли любит.
Улетает туда, где пусто,
От того, что тебя не встретит,
Так скрывать свою боль - искусство,
Но зато ведь никто не заметит.
Что он делает, сам не знает,
Но его ведь никто не осудит,
Лишь за то, что тебя не хватает,
Что напрасно, но все же любит.
Набирается в полдень бывает,
И чужую губами будит,
Он со зла эту жизнь проклинает,
Потому что так больно любит.
Ты не видишь его обиды,
Это видеть как нож по коже,
От того, что друг другом убиты,
От того, что ты любишь тоже.
И окутав табачным дымом,
Две квартиры, где нечем греться,
Как чужие идете мимо,
Два влюбленных, но гордых сердца.

© Copyright: Оксана Чехалина