Тебе бы строить дом, сажать деревья,
Жену любить, воспитывать детей
И бабушкины сказки и поверья
Рассказывать им на ночь бы теперь.
В бескрайнем поле встать, раскинув руки,
Вдохнув всей грудью свежесть и покой.
Сейчас бы слушать столь родные звуки -
Листвы ли шелест иль морской прибой.
Откликнулся ты сразу, храбрый воин,
На зов любимой Родины святой.
Ты с честью доказал, что ты достоин,
Защитник мой и истинный герой.
А я здесь сохраню для нас с тобою
Всё то, чем ты, мой милый, дорожишь.
Согреть бы и обнять тебя душою,
Но знаю, как к Победе ты спешишь.
9.12.24 Виктория Лиховская
https://t.me/arabella69adams69
Художник: Давид Курбацкий
ВОЙНА
Кто виноват, что порвана струна,
И в сполохах багровых окоём?
Царапает старательно Война
По душам окровавленным гвоздём.
Потерь, страданий, безразличья ржа
Как вирус, разъедает изнутри,
И кто-то, грубо за руку держа
Кричит: «Не закрывай глаза, смотри!»
Свинцовый дождь, желанье чьё-то жить,
И салочки со Смертью по дворам
Ни в чём не смогут больше убедить,
Здесь каждый сам – свой самый главный храм.
И только тут разменный точен курс
Желаниям, поступкам и словам,
Когда во рту железа с солью вкус,
Когда подтащит ближе к жерновам.
Страх, точно зверь, что свой кусает хвост,
И болью наслаждается, живёт -
Бросает ниц. Но кто-то встанет в рост,
Рывком последним сдёрнув пулемёт.
Где мирозданье лопнуло по швам -
Глаза живых помечены Войной,
Но скажет тихо кто-то «Аз воздам»,
И этот кто-то точно будет свой.
Дрожит от взрывов тонкая струна,
Осколков свист, пустой дверной проём,
Но встанет кто-то вдруг к спине спина:
«Прорвёмся, брат, дай руку и идём…»
© Юрий Никитенко
ОТЕЦ И СЫН
- Возвращайтесь, сыновья!
Свято честь в бою храните,
Злое лихо победите
И вернитесь, сыновья!
Возвращайтесь поскорей,
Повзрослевшие ребята!
Будем ждать и верить свято,
Утешая матерей.
Знайте парни, вас любят, и верят, и ждут.
Обещайте нам вернуться!
Ну, а те, что на Небо до срока уйдут,
В сердце песней отзовутся.
- Мы вернёмся к вам, отцы,
Жёны, матери, невесты.
Ратный долг исполним честно
И вернёмся к вам, отцы.
В роковой недобрый час
Пусть удача ждёт отважных,
Чтобы вам менять однажды
Не пришлось в окопах нас.
Знаем мы, что нас любят, и верят, и ждут.
Обещаем вам вернуться!
Ну, а те, что на Небо до срока уйдут,
В сердце песней отзовутся.
© Дмитрий Уханев
Художник – Игорь Башмаков
«КОНЦЕРТ» ОКОНЧЕН
Метров триста всего-то и было до цели,
А для снайпера это рукою подать.
Бедолагу рассматривал долго в прицеле,
Даже видел, как уши его покраснели,
И никак не решался на спуск я нажать.
Он вертелся, стараясь хоть как-то согреться,
Дул на руки, пытался под мышки совать,
И о стенку спиною хотел опереться,
Порывался подняться, вокруг осмотреться,
Но боялся привстать, чтобы ноги размять.
У него и пожрать не осталось наверно,
Он в окопе на дне, что-то в грязи искал.
И потом с наслаждением неимоверным,
Коркой хлеба из банки помятой консервной,
Скрёб остатки чего-то, и жадно жевал.
Больше часа, похоже, за этим «трофеем»,
Я в прицеле, как будто в кино наблюдал,
Как он крутит башкой, в страхе дёргая шеей,
А потом вдруг увидел, как в угол траншеи
Он «нужду» на коленках «по малой» справлял.
Раз всего-то нажать на крючок и осталось,
Чтобы жалкий «концерт» навсегда прекратить.
Вот уже голова в перекрестье дрожала,
Но в душе непонятная, мелкая жалость
Не давала на спуск пальцем мне надавить.
Изучал я недолго весь скарб небогатый,
Что в окоп притащил он когда-то с собой,
Ничего за душой у простого солдата,
И прицел отведя от груди под бушлатом,
Я разбил ком земли над его головой.
Ошалело присев, как в замедленной сценке,
Вдруг содрав бинт с руки, на приклад привязал.
И с опаской поднявшись из рва по ступенькам,
Взяв за ствол автомат, подгибая коленки,
Словно знал где «засидка», ко мне пошагал.
© Владимир Пушкарев ( Якут Алданский )
Художник – Art&Arta
МОЛИТВА
Впервые не хотелось мне напиться,
Неважно, коньяка или сивухи.
Сегодня первый раз пришлось молиться.
Под артобстрелом. Во поле, на брюхе.
Когда уже оборвана атака.
Вперёд никак. Назад нельзя. Куда же?
Кладут снаряды кучно. Вот, собаки!
Хоть за собак обидно.
Шкуры вражьи.
Под броником, над сердцем медный крестик.
Чуть погнутый, как вьявь перед глазами.
Священник приезжал. Почти ровесник.
-В окопах атеистов нет.- сказал он.
Из горла только хрип с душевной силой.
Молитвы ни одной не помню толком.
Одно твержу лишь: Господи помилуй.
А чернозём глотает все осколки.
Лежу ничком. Ни кочки, ни ложбинки.
Укрыться негде посредине поля.
У самых глаз щитом встают травинки.
И наяву творится Божья воля.
© Евгения Корешкова
Корректировщик «дал промашку».
И дом жилой – мираж уже…
Продольный срез пятиэтажки.
Часы на третьем этаже…
Квартир здесь нет. Одни руины,
А на единственной стене:
Кашпо с цветами, две картины
Да занавески на окне…
Под гулкий рокот артобстрелов,
Сквозь миномётную пургу,
Не отрываясь от прицелов,
Взвод слушал мирное «ку-ку»,
Реалистичности не веря…
Среди развалин и теней
Живым отсчитывалось время –
И не было его точней…
© Александр Марфунин, член Союза писателей России, участник СВО
Поехала она и те, кто мог.
Ростов их встретил воздухом прогорклым
И длинной-длинной очередью в морг.
Мать опознала сына по наколкам.
Его ровесник-век входил во вкус
И дочь-войну кормил протёртым мясом.
Игрушка-дрон, неся смертельный груз,
Зависла вдруг над парнем долговязым.
О, Муза, заклинаю, запрети
Мне записать такие строки ниже:
Война растёт, и будет впереди
Несметное количество погибших.
© Наталья Мамлина
МЫ - НЕ ОНИ!..
-Прием, Кувалда! Мы в поселке!
Штурма "по серому" зашли!
Еще пол группы в лесополке,
Они прикроют нам тылы,
"Укропы" сразу отбежали
На площадь местную, где банк,
А нас оттуда обстреляли -
У них там миномет и танк,
Они у школы и детсада,
Зарылись в землю, в лоб не взять,
Отправьте "пол пакета" - "Града"
Людей не хочется терять!..
-Не будет, Беркут, артподдержки,
Но брать придется все равно!
Нам сообщили из разведки:
Там мирных жителей полно!
-Они же бьют не разбирая?
Кувалда, вспомни - Копани!
-Мы по гражданским не стреляем!
Закончен спор! Мы - не они!...
Мы - не они! Да, мы - другие!
И будем сами погибать,
Неся потери боевые,
Но мирных жителей спасать
Собой, порою, прикрывая
Бабулек, женщин и детей,
Их из подвалов доставая,
Теряя близких нам друзей!
Мы - не они! За мир воюем!
Невинных жертв мы не хотим!
Душой и сердцем не торгуем!
А, потому, мы - победим!..
©Олег Прусаков, позывной "ДЫРОКОЛ", отряд "Штурмовой", действующий участник СВО, Ветеран боевых действий, член Союза писателей России
Обрекли мы себя на войну,
На тоску и разлуку с родными,
И на сердце осеннюю мглу,
На туман и дожди проливные.
Обрекли на немую печаль,
И на грязь, и на кровь, и на холод,
На сухое, скоромное: "Жаль... ",
Когда смерть утоляет свой голод.
Обрекли на потерю друзей
И на горечь молитвы посмертной,
И на слëзы у Вечных огней,
И на подвиг на веки - бессмертный!
© Станислав Ведринцев, участник СВО, член Союза писателей России
Вы говорите ужас как устали,
Мол, надоело это СВО!
А вы давно под дронами гуляли,
Неделями не ели ничего?
Давно вас с неба градом поливало,
Не тем, что дождь, а тем, что боевой?
А может вас от взрывов укачало
И третий год вам хочется домой?
Наверное, в окопе жить устали
И греться парафиновой свечой?
Возможно, берцы жмут вам как сандалии,
И надоел жужжащих «птичек» рой?
Возможно, вы устали в луже мыться
И под прицелом день и ночь ходить?
Быть может вам не нужно веселиться
И не охота мирной жизнью жить?
Возможно, вы по близким не скучали
И стоя спать устали на посту?
Быть может, мыши вас атаковали,
Погрызли ваши вещи и еду?
Наверно вам в ночи кошмары снятся,
При каждом стуке вас кидает в дрожь?
На БМП замучались кататься,
Да и дорог в округе не найдёшь?
Быть может, вы боитесь в плен попасться
Или себя гранатой подорвать?
Наверно вы устали маме клясться
- Живой вернусь, но надо подождать!
Наверно видеть смерть для вас привычно
И вы друзей устали хоронить?
А раненые, это ведь обычно,
Их просто нужно на себе тащить!
Быть может, ваше сердце сильно ноет
И вдребезги разорвана душа?
А может штурм «укрепа» беспокоит
И то, что нет просвета ни шиша?
Вы говорите ужас как устали,
Мол, надоело это СВО!
А парни бы отдали все медали,
Чтоб этого не видеть ничего!
автора не знаю
Чего ты ищешь: мира ли, войны?
Контрастов хочешь? Вот они, контрасты:
Квартиры, как твоя, остеклены,
Но на стекле — малярный скотч крест-накрест.
Аптека, магазин. Разбит фасад.
Лежат цветы засохшие, лампада,
А что за смерть летела в небе над —
Без разницы уже: но помнить надо.
Захочешь сходства — "вайб" и новый панк;
Одни лишь Ильичи по-стариковски
Невозмутимы. Полон твой стакан:
Донецкая кофейня, раф — московский.
Идёшь домой. "Девичка", институт...
Вокруг безлюдно, необычно тихо,
И в сумерках мерещится: цветут
Три кованые розы на Плющихе.
© Екатерина Годвер, член Союза писателей России
Во мне – война. Грохочут танки рядом,
жужжат шмели в цветах над головой,
а я – в земле сырой под Сталинградом,
под Ленинградом,
Ржевом
и Москвой.
Я умираю – в тысячах окопов,
спешу под танком выдернуть чеку,
мой медальон не найден, не откопан,
а я его у сердца берегу.
Я пропадаю без вести в болотах
Смоленщины,
веду в бессмертье взвод,
и сквозь меня идёт вперёд пехота
на левый фланг Синявинских высот.
Концлагерь газом выжигает душу
мою,
и смерть берёт моё тепло,
но, как молитву, я пою «Катюшу»
всем будущим смертям моим назло.
И – вопреки смертям – я вырастаю,
как в майском небе вспыхнувший салют,
во мне – война.
Но я не отступаю,
И никогда уже не отступлю.
© Марина Лопатина
«Глаза русского солдата»
В глаза солдатские смотрю- и будто лики
Со стен собора в ответ смотрят на меня.
Со взглядом этим слышу стоны я и крики
Ребят-Героев, что не вышли из огня.
В глаза солдатские смотрю, что чище неба,
И глубина у них- как в озере Байкал.
Герои наши знают цену корки хлеба
В окопе каждый да по ней не раз алкал.
В глаза солдатские смотрю- и замираю,
И нотки взгляда вижу самого Христа.
Совсем юнцы идут в атаку, умирая,
Кричат: «За Родину!» - до хрипа их уста.
В глаза солдатские смотрю- и слёзы градом,
И эти слёзы я не в силах удержать.
Обожжены до нельзя наши воины адом
Все, не жалея жизни, шли в атаку побеждать.
(Георгий 09.05.2025)
https://t.me/Georgiypoems/5723
ВОЕННЫЙ ГОСПИТАЛЬ
Коридоры пусты. В коридорах царит тишина.
Лишь порою доносится жалобный скрип от кровати.
Не приедут к солдату ни дети, ни мать, ни жена,
Как я слышал не раз: "Ни к чему о ранении знать им!"
У хирурга мечты – не лишиться бы сил до утра,
Да спуститься во двор покурить не спеша сигарету.
Прислонившись к окошку, заплачет тайком медсестра,
Укоряя себя каждый раз за несдержанность эту.
Вот опять во дворе вереница из скорых машин.
Пот стирая со лба, к ним навстречу бегут санитары:
"Ты, браток, потерпи! Ты, родной, умирать не спеши!
Мы подлечим тебя и прогоним ночные кошмары".
Только чем их лечить? Не всегда есть зелёнка и йод...
Вновь придётся для них всей страной собирать на лекарства.
Третий год СВО, а до многих никак не дойдёт,
Что сейчас на кону НАША ЖИЗНЬ и СУДЬБА ГОСУДАРСТВА!