так случается, что нам до смерти хочется что-то сказать....как бы душа рвется наружу, но внутри пустота..простукиваешь как пустой орех...просто чувство, что что-то осталось..какой-то осадок чувствуется, но ничего нет..и ты безусловно чист..никаких мыслей...


чувство амебы..хочется на прогулку, чтобы хоть что-то в голову пришло, но ты как в коконе сидишь дома и боишься выйти на улицу..тебя пугает этот холод..это одиночество..не благородное, как порой бывает, а безжалостное одиночество..которое угнетает..и ты пытаешься захлопнуться внутри себя, ищешь вдохновения в старых фильмах, но ты их всех знаешь наизусть..и пусть раньше это тебе не мешало просматривать их с интересом снова и снова, то теперь тебе хочется чего-то больше...но ты тщетно пытаешься найти источник из-вне..ведь лучшее уже просмотрено, а худшее..худшее лишь ухудшает твое плачевное состояние

всегда так..пытаешься объяснить что-то у себя в голове, не помогает..и лишь когда ты пишешь это в пустоту но на листок или в сеть, оно будто исчезает, но это лишь прикрытие..как затишье перед бурей, только легче..оно просто возвращается, с теми же силами.
[334x400]