Мне больно каждый раз, когда я читаю твои стихи об обречённости бытия. О боли и печали. О твоём одиночестве и недосягаемом небе с налётом стронция. Каждая твоя прозаическая миниатюра в тёмно-серых тонах словно лезвие разрезает мне душу. И я сижу на прокуренной кухне, слушая твоё новое творение, и думаю, как бы отшутиться, как бы не открыть своих истинных чувств. 

Но не за это ли я тебя люблю? Не за твой ли взгляд, устремлённый к потолку сквозь завесу из дыма и никотина? Не за то ли, что ты чувствуешь все аспекты бытия-от счастья первого апельского дождя до печали последнего падающего листочка в ноябре? Не за то ли, что все, неважно счастливые ли или печальные, стихи и всю прозу, будь она пропитана твоей улыбкой или горьким привкусом одиночества, ты посвящаешь мне?

(с) Импульс Разума