На измятом листе души
Ты рисуешь свои мечты,
На наброске рождаются ноты грядущих потерь.
Ты ослеп, но шаги беды
На паркете твоём слышны,
И последний замок отворила сама твоя дверь.

Барабаны твоих висков,
Вспомнив опыт былых веков,
По литаврам извилин в надежде стучат свой набат.
Не отвергнув своих оков,
Ты метнёшься на этот зов,
Но на месте эдемских садов лишь пылающий ад.

Но не плачь, не грусти, дружок,
Ведь беда-это лишь исток
Все победы, удачи твои за излучиной сна.
Распрями же скорей листок,
Напиши что сказать не смог
И сложи оригами улыбки назло берегам.

(с) Импульс Разума