в откровении ночи рождается погибшизнутость.

моя истина мне вдруг заколошматит из темени:

я ведь создан быть для себя каждой минутой,

а не быть для того, чтоб быть с теми иль с теми ли..

и как новость какая во мне заподозрится странность:

что со мной каждый раз просыпаются новые лица..

и мне кажется будто бы я чужестранец

я себе не знаком потому что приехал из заграницы..



я гуляю как негр-турист в белом фраке..

посмотрите ведь я же проспект "белых пятен"..

но любопытный вчера бежит уже в страхе..

бла бла бла..