Почитала я тут немного Варины записи касательно дрима,
и мне как-то так грустно стало... Грустно, потому что в первых записях еще видно оживление:
вот конкурс, интересно, будет ли кто чего писать. Или вот картинку Апреля вывесили, впечатления о ней.
Или кто там с кем поцапался в комментах (правда не поняла, кто и с кем, ибо ссылок нету - пичалька).
И все в таком же роде. Жизнь идет. Шла жизнь. А теперь ощущение, что как огонек в лампадке -
едва теплится.
Интересно, это лично мое или это и правда так?
Ну будем надеяться, что мое, ведь 3-ий час ночи, да и на работу завтра.
Но мне бы хотелось вернуться туда, причем, не в прошлое, а что еще грустнее, в свои тогдашние ощущения,
которые были у меня в прошлом.
Но это невозможно. Уже получен новый опыт, по-своему тяжелый, и прежнего взгляда не получится.
И дров много наломано... М-да.
Потом, в смысле творчества, тоже кошмар. Смотрю сейчас на то, что когда-то выкладывала на этом сайте,
на конкурсе прозы и тэ дэ, и прихожу в тихий ужас от того, что черти как это написано.
С одной стороны, это радует, кончено - наверное, расту (из МТА в МММТА)), но с другой стороны...
Остальная проза не растет. Это понятно, приходят люди, которые только-только начинают, а все начинают примерно одинаково.
И я уже этого читать не могу. Даже еще хуже: большинство из того, что та же Летлин считает хорошим,
или Варя, или даже Либра - не могу читать, ибо понимаю, что это не литература.
Может, конечно, это не литература лично для меня, я и сама до собственных пожеланий к ней не дотягиваю,
но все же, все же...
Хочется даже процитировать бессмертную Дж.К. Ро:
"И сломана палочка... Грустно все это"