[523x700]
Короче, я решила опять поиграться. Маски у меня теперь нету, кот спит, попугаи орут так, что аж уши закладывает. Короче, самая та обстановка )) А на самом-то деле мне хочется запечатлеть одну ИДЭЮ, точнее, итог всех этих размышлений по поводу "автор" и "ремесленник". И как профукать свой талант ))
С другой стороны, надо же как-то стараться, чтобы продукт твоей мысленной деятельности выглядел продаваемым. Это тоже для меня проблема - где определить грань. Потому что можно написать что-то очень философски-сложное, религиозно-закрученное, но никто этого не сможет читать в силу того, что это будет очень уж специфично. Почему я задумалась об этом? Потому что сегодня в Евангелии читали притчу о талантах, и вот тут я открыла для себя в ней некую новую фразу. Довольно драматичную для меня, потому что на самом-то деле я не особо верю, что что-то наше когда-нибудь издадут и даже продадут. А фраза была о носителе талантов, который не отдал свое серебро торжникам, а закопал в землю. "Выходит, - подумала я, - надо-таки отдать свое серебро торжникам, при этом как-то так изловчиться, чтобы они его взяли". И вот это тоже несколько меня смущает. Ладно, уже без двух минут два, надо тему выбирать.
Книжка мне на этот раз попалась "Гарин-Михайловский. Рассказы, очерки, письма". Я загадала 163 стр., 10 строка сверху. Ща поглядим...

Итак, тема: "...и смеется, показывая Клотильде там золото и серебро". Хм... Короче:

Золото и серебро - очевидно, это название )))

- Пусть они оплатят тебе это все через час.
Серега переложил телефонную трубку из одной руки в другую, потому что правое ухо уже онемело. Стряхнул с сигареты пепел и вновь с наслаждением затянулся.
- Да, в этом есть смысл, конечно. Ну да, ну а мы что? Мы филологи? Нихрена мы не филологи, сам понимаешь. Ну у кого дедушка филолог, то это хорошо, но через кровь, к сожалению, не передается. Эх, этого не передать, у нас же вечная борьба со словом! Сейчас, погоди, у меня комп заснул.
Он поводил мышкой, вновь задумчиво пожевал сигарету. За окном шел снег, прямо-таки валился пушистыми комьями, задернув окрестные девятиэтажки привычным зимним тюлем. Этот-то тюль, упавший на землю и смятый, уже прилежно скребли лопатами дворники в мандариново-ярких новогодних жилетках. Только один из них ничего не делал - просто стоял и, словно в первый раз увидел, разглядывал танцующие в воздухе снежные хлопья.
- Во лень-то! - не сдержавшись, хмыкнул Серега в трубку.
- Чего там у тебя?
- Да так... - он с досадой сунул сигарету в пепельницу. - Ну вот смотри, у меня сейчас 11 авторских. Да? Ну вот я при тебе считаю. Сказали еще минимум два листа. Ну мне так сказали, что я еще могу поделать! Куда? да я не знаю, куда. Ну я тут подумал, может мы еще пару драчек сунем? Я сейчас в энциклопедиях пороюсь, говорят, на драчках можно здорово нарастить объем. И да, твоя любовная линия, ты добавь там... Ага. Ну, короче, ты это умеешь, не мне тебя учить. Да ладно, а то ты не знаешь, как книги делаются! Пара лишних эпизодов, это, как говорится, никого... Напиши еще, как Гэгэ какал под яблоней. Да брось! Тебе Роскон, а меня жена достала, дом на даче никак не достроим. На золоте едим, из серебра пьем, как же! Ну да, брат, как бы не так... Дерьмо - жизнь, дерьмо зарплата.
Он снова посмотрел в окно, не зная, что за ним наблюдает Ангел. Ангел сидел тихо, на самом краешке старенького дивана, невидимый никому, кроме кошки и Музы. Но кошка была старая, обтесанная жизнью и давно привыкшая к его присутствию. Муза же с отсутствующим выражением на лице ходила взад-вперед по комнате, волоча по немытому паркету свои длинные юбки.
- Ты же видишь... - с грустью сказал Ангел.
Муза, не сдержавшись, шумно вздохнула.
- Это автор, - ответила она после паузы. - Мне нужен автор. Это не шутки, Ангел. Что прикажешь мне делать?
- Ты с ним загнешься.
- Я? - она усмехнулась и победно задрала подбородок.
Ангел ничего не сказал. Тусклые глаза, седые от пепла волосы. И лицо, лицо создания, которому уже все равно. Равнодушное лицо, страшное... Ведь когда-то ты была совсем другая! Он болезненно отвел глаза и кивнул на окно.
- Пойми, этот автор - не единственный.
Она нахмурилась.
- Никого больше в округе не знаю.
- А если я поищу? Среди тех людей, что ходят по улице?
Муза пожала плечами.
- Ну поищи.
Она забралась на подоконник и устроилась там, наблюдая, как ангел медленно кружит вокруг одного из дворников. Завеса табачного дыма колыхалась в воздухе, автор препирался с коллегой по телефону. "Скучно", - вымученно подумала Муза. Внезапно она поняла, что ей так хочется ощутить на своем лице ветер, потрогать сырой, холодный снег! До жути хочется. Хочется провалиться в него почти как люди, и скакать, скакать...
А снег и правда был холодным и мокрым. Дворник задумчиво смотрел на него, забыв о работе. Миллиарды снежинок - миллиарды галактик, и все летят, летят сквозь сковавшее их время. Вечный хоровод жизни - маленькой, хрупкой. Дотронься - лопнет, только дунь - исчезнет. Его всегда очаровывал снег. Наверное, он был поэтом в душе, только вот денег в семье не было, и потому так и не получилось у него выучиться на поэта.
Дворник вздохнул - горько и тяжело, совсем как Муза за окном, - взял лопату и принялся рушить вселенные, сталкивать галактики и целые звездные системы искрящегося серебра. Ему было безумно жаль, но приходилось мешать с дорожной грязью то самое настоящее серебро, за которое ему платили ненастоящим бумажным золотом.
Муза вздрогнула. Ангел помахал ей рукой.
- Иди сюда, - позвал он шепотом, так, чтобы она услышала. - Тут гораздо интереснее.
- Почему? - с замиранием сердца, одними губами спросила она.
- Иди, - Ангел улыбнулся. - Потому что я наконец-то нашел. Я нашел тебе Художника!
______________________
Уууф! Я успела! И еще 5 минут в запасе на редактирование. ))) В принципе, рассказ такой, что зафигачить сюда можно любую тему. А, Лапа, как ты думаешь? (Только знаки я еще не считала))